Om någon timme ska tidigare mästare spela fyra hål golf i ovädret. Stackars Arnold Palmer, han lär väl trilla i det blöta gräset. Hoppas han inte bryter några ben.

I väntan på The Champs planerar jag nattens ritualmord på en fiskmås eller två. De är stora som hundar och 300 av dem bor på på taket till det pensionat där jag har ett litet rum på översta våningen. Fismåsarna väsnas och slåss så jag tror att de har ihjäl varandra inne i rummet. Jag har inte sovit en blund sedan jag kom till St Andrews. Saknar lugnet från vuvuzelorna i fotbolls-VM.