Peter Ottsjö gav mig diagnosen ”psykiskt sjuk” när vi skypade idag. Minns inte varför, men han hade säkert goda anledningar att kränka sin CHEF med detta bryska utlåtande. (Eller borde jag säga ”före detta CHEF”?)

Mitt i samtalet knackade det på dörren. Det var Christina, vilket trogna läsare minns inte är mitt namn, utan någon annans. Hon skulle hämta skattepapper och lämna tvätt, eller vad det var. Jag bad om ursäkt för röran – visste inte att hon skulle komma hit idag, så mina meth-kanyler och raketkastare låg liksom utspridda huller om buller. Mitt i kaoset fick hon syn på guiden till Whitney-museet, i andra änden av Manhattan, som jag fick med mig hem därifrån igår. ”Åh, har du varit på The Whitney?” kvittrade hon. ”Ja, jag gick dit igår!” svarade jag. ”GICK…?!” sa hon och tittade på mig som om hon trodde att hon pratade med en psykisk frisk person.