Jag håller på att skriva en grej som har en plot. Vanligtvis skriver jag om ingenting, lite som Seinfeld fast i novellform, fast med en allvarligare touche. Det handlar mest om folk som ältar och har tjafsiga relationer med folk och framför allt med sig själva. Men nu håller jag alltså på att skriva en grej med en plot. Inte bara plot heller, utan skräck. Ni kan inte ana de patetiska proportionerna som den här historien börjar ta. Först hade jag en idé. Jag framförde den till min syster. Hon bara: ”öh, du tänkte alltså skriva Sjätte sinnet fast i novellform”. Jag bara: ”håll käft”. Sedan fick jag en annan idé. Då kom jag på att det redan hade gjorts i Criminal minds. Sedan gav min kille mig en idé och jag bara: ”öh, om jag vill skriva När lammen tystnar i novellform så kan jag ju ta den idén”. Och nu skriver jag en fjantig grej som utspelar sig på femtiotalet. Mitt största problem är just nu att ta reda på vad det kostade att hyra ett rum som inneboende i Stockholms innerstad i början av femtiotalet. Trettiosju kronor? Etthundrafyra? Tolv? Jag har verkligen noll koll på inflationen så där långt bak i tiden. Om någon vet så är jag tacksam. Har slösat en eftermiddag på att googla skiten idag.