Sommarens sista fluga

Regnet piskar mot rutan, Vasastans takåsar är vinylsvarta. En fluga i livets skymning beundrar längtansfullt det kalla och blöta. Hur långt kan den ha kvar av sitt enda liv? Dagar? Kanske timmar? Min makt är total. Jag kan döma den att sluta sina dagar här, som min fånge.

Jag öppnar fönstret. Insekten vecklar ut vingarna, lyfter, försvinner iväg ut i det gråblå gränslandet mellan dag och natt.