Charlies bästa just nu
avMest fascinerande just nu – att göra pruttljud med munnen. Det kan man hålla på med i timmar och hela tiden ser Charlie ut precis så här.
Mest fascinerande just nu – att göra pruttljud med munnen. Det kan man hålla på med i timmar och hela tiden ser Charlie ut precis så här.
Jag skrev två inlägg imorse. Nu är de borta. Puts väck! Jag undrar så vad som hänt med dem. Blir lite ”ledsen i ögat”, som man säger. Funderar på att ”ta en shots”, som de säger i webb-serien glamourama. Ja, de säger så. De hanterar ordet ”SHOT” i plural, även när de bara är sugna på en. De dricker alltså en shots där.
Den härligaste stunden på dagen är den då jag kommer hem från jobbet. Jag öppnar dörren och jag hör hur Amanda viskar till Charlie: ”Vem kommer nu? Vem kommer nu?” Och det blir alldeles tyst i lägenheten och jag tar av mig jackan och kommer in i vardagsrummet och när Charlie ser mig blir hon alldeles tokig. Hon börjar trumma med händerna mot sina knän. Hon skakar i hela kroppen och utstöter små korta ljud. Och jag kommer fram mot henne och hon gapar och ler och vet inte vad hon ska ta sig till! När jag är en meter ifrån henne så sträcker hon ut armarna mot mig. Förstår ni hur glad jag blir då? Det betyder att hon vill att jag ska bära henne. Och jag lyfter upp henne och säger ”hej älskling” och vi gnuggar våra pannor mot varandra och jag dansar med henne i en karusell och hon skriker av glädje.
Det är den härligaste stunden på dagen.
Jag minns ett förhållande jag var i en gång. Vi var på resa i Spanien, jag och hon. Någon typ av semester vill jag minnas. Vi hade vaknat på hotellet och skulle gå ner tillfrukosten. När vi hade tagit några steg i korridoren stoppade min flickvän mig. Hon pekade mot mina fötter och sa: “Varför har du inte skor på dig?”
Jag stod där i strumplästen och tyckte inte att det var något konstigt med den saken. Varför skulle jag ta på mig skor? Vi skulle ju inte ut. Vi skulle ju ner till frukosten. Den låg ju liksom “inomhus”. Min flickvän frågade om jag hade tappat förståndet och sa åt mig på skarpen – gå och ta på dig ett par skor. Då blev jag vred. Jag ropade: “Jag ska inte ha några jävla skor på mig!” Och så stormade jag iväg, ner mot frukosten.
“Jag kommer inte äta med dig om du sitter där i strumplästen”, ropade hon efter mig.
“NÄ, MEN SKIT I DET DÅ”, skrek jag.
Sen satt jag där ensam och åt två ägg. Jag tittade mig omkring. Alla hade skor på sig. Jag minns att jag fann det så otroligt förvånande. Och jag minns att jag kände mig lite dum och skamsen. Men ändå. Det var ju inomhus. Man behöver inte ha skor inomhus på en hotellfrukost. Det var min bestämda uppfattning. Fast å andra sidan. Mycket märkligt. Alla bar skor.
Jag minns inte hur det gick sen. Vi var väl osams ett tag och sen blev vi sams. Nästa morgon hade jag skor på mig på frukosten. Hon var barmhärtig mot mig, hon tog inte upp det.
Jag borde skriva på mitt manus, men istället tänker jag på en man som stod i begrepp att fria till sin fru. Han sa till henne: “Älskling. Jag tror att jag har fått hemorrojder. Kan du snälla ta en titt.” Och flickvännen tyckte väl att det var lite snubbigt, men hon ställer upp för honom. Han drar ner fillingarna och hon börjar, ja, hon börjar väl gräva eller vad man ska säga och då ploppar diamantringen ner på golvet. Han hade gömt den där. I stjärten. Jag hörde den här historien i helgen och jag vet inte. Det är oklart vad jag känner. Funderar på att skriva om den i bloggen, men jag har en känsla av att ni kommer att berätta för mig att DET DÄR HAR ALDRIG HÄNT, att det är en urban legend. Och ni kan bli så…vildsinta när ni finner att jag har fel. Ni attackerar ursinnigt. En gång för några år sedan skrev jag ett inlägg där jag hånfullt konstaterade att en journalist hade stavat fel på något dråpligt ord. Och jag raljerade kring det. Och så stavade jag själv fel i inläggets sista ord. Jag gjorde det med flit, för att skoja lite. Jag fick över 300 kommentarer från människor som var helt tokiga. De skrev i versaler, de använde multipla utropstecken, de svor, kallade mig namn. Varför skriver jag om detta? Jo, för jag har en sådan dag då jag inte vill läsa arga kommentarer. Någon av er kritiserade i förra inlägget mitt bruk av uttrycket “Jag bara”. Det där “jag bara” var det bästa jag skrivit på över en vecka. Jag var så belåten över det. Och så får jag en sån stjärnsmäll i kommentarsfältet. Han skrev att det var “ovårdat” av mig. Men fan i helvete, DET VAR JU MENINGEN!!
Om det inte känns rätt i ens förhållande ska man göra slut. Man ska inte ”nöja sig”. Man ska inte ”ta det goda med det onda”. Man ska kräva 100% och får man inte det då ska man göra slut.
Det är Amandas poäng i den krönika hon skrivit HÄR.
Charlie har börjat krypa och därmed också börjat slå sig. Det händer ett par gånger om dagen. Hon går med huvudet före in i ett skåp eller drattar omkull vid en tröskel. Sådana saker. Och varje gång blir hon alldeles chockad av smärta. Det är som om hela hennes system slås ut. Det är inte mycket man kan göra än att lyfta upp henne, krama henne och säga ”såja, såja”. När man väntar på att hon ska lugna sig har jag börjat räkna ”de tysta sekundrarna”.
Det handlar alltså om den tid då Charlie är tyst mellan skriken när hon gråter som värst. Hon kisar, blundar, grimaserar, håller andan, sekunderna går, man kan ta på tiden – och så drämmer hon till med ett skrik som är helt otroligt.
Hennes rekord är åtta sekunder. Det var helt otroligt. Det var som att se Matrix, någon stoppade tiden mitt i en grimas, jag trodde aldrig att det skulle ta slut.
Och så kom den till slut – skrikexplosionen.
Och jag bara, såja, såja.
Dolph Lundgren var ju alldeles sensationell igår. Det var inte Christine Meltzer. Jag förstod inte vad som hände. Hon stod där och gjorde stora ögon och pratade ARTI-KU-LE-RAT och log stort och gjorde överdrivna miner. Och jag sätt där alldeles häpen och tänket: Precis så ser jag ut när jag talar till Charlie!!
Hon var så underlig att jag till slut undrade om hon drev med oss? Som i Hey Baberiba.
Men det gjorde hon inte. Eller?
Skojade hon bara?
Jag skrev om modeveckan idag. Sen åkte jag till Norrköping och när jag kom tillbaka var det en ung kvinna som hette Lovisa eller liknande som skrev kritiskt om mig i kommentarsfältet. Hon fick så många anhängare i detta fält att jag bestämde mig för att radera SAMTLIGA kommentarer som kommenterade henne.
Jag ångrar mig. Det var mitt eget sköra ego som talade efter en smärtsam upplevelse i Norrköping. Nu vill jag ha kontakt med den här unga människan. Kan du, Lovisa eller liknande, kontakta mig på alex@schulmangruppen.se. Eller kontakta Fredrik som sitter här, han har nummer 070 664 39 38.
Tack!
Det är modevecka! Det här är veckan då svensk modeindustri tar svensk modeindustri på största allvar. Och vi andra tittar häpet på.
Det går alltid till på samma sätt. Varenda svenskt klädmärke som man inte hört om arrangerar den här veckan en modevisning och bjuder in etablissemanget. Etablissemanget i det här fallet rör sig om ett 20-tal bloggande småtjejer som tagit ledigt från skolan eller från jobbet som butiksbiträde. De sätter sig på ”front row” och betraktar modet, kanske gör de en anteckning i sina inspirationsblock och sedan vandrar de vidare till nästa visning. Den ena visningen är förvisso den andra lik. Här ser man kritvita svenska modeller som alla kommer från agenturer där man tror att bara tjejerna är anorektiska så ser de ut som modellerna i Milano. Här finns manliga redaktörer från modetidningar som klär sig i så tajta kavajer att de ser ut som ankor och här finns vanliga manliga modeentusiaster som går runt med storrutiga skjortor och hängslen, uppkavlade jeans och – varför inte – en hatt! Och alla har glasögon, även de som saknar synfel. Överdimensionella glasögon som gör att man tvekar: Är han ironiker eller inte?
Och där står gästerna och hummar och pekar på en spännande söm och nickar och när visningen är slut lägger man ifrån sig champagneglaset så att man kan KLAPPA, KLAPPA, KLAPPA åt det svenska modeundret. Ja, svenskarna kallar det gärna så. Modeundret. Klädrevolutionen! Små svenska klädföretag som arbetat underifrån och sedan fått internationell framgång och så plötsligt – PÅ GOLDEN GLOBE HADE SHAKIRA EN VÄST AV SVENSKT MÄRKE! Utomlands har ingen någonsin hört talas om något svenskt modeunder. De har ingen aning om vad det är för något. Men här i Sverige tror vi stenhårt på det!
Det är bara de som är insatta som höjer på ögonbrynen. H&M-chefen Stefan Persson, till exempel, som konstaterade: ”Det svenska modeundret är bara något som vi pratar om här hemma. De flesta av de företag som nämns har en omsättning som är mindre än vår H&M-butik i Solna.”
Men det talar ingen högt om under den svenska modeveckan! Vi säger ingenting. Vi lockas med i dansen! Vi är inte bjudna till visningarna givetvis, men genom medierna sitter vi förundrat och tittar på hur det ser ut när 20 pinnsmala bloggare sitter och tittar på 20 pinnsmala modeller på en catwalk.
Och det här skulle man ju kunnat skratta åt en stund och sedan valt att gå vidare i livet. Men jag kan inte släppa det. Det finns nämligen en elitism i allt det här som provocerar. Det delas ju ut priser också under den här veckan. Bäst klädda, bäst designer, snyggaste hatt och så vidare.
Och det står nu klart att Sveriges bäst klädde man är Musse Hasselwall. Han har fått varianter av det där priset fyra eller fem gånger förut, modemänniskorna verkar ha svårt med återväxten. Och jag tittar på bilder av honom från en av modefesterna i veckan. Han har på sig stövlar, ridbysser och en väst som ser ut att komma från en cirkus. Han ombeds i en intervju berätta varifrån han får sin inspiration och han svarar lite flinande:
”Romerna på Odenplan och drängen Alfred i Emil i Lönneberga.” Det finns något överlägset i det där, han tycks känna en kittling i att berätta att han klär sig under sin egen klass. Han har liksom ”vänt på steken”: Han klär sig inte i Marc Jacobs, han klär sig som de fattiga romerna på Odenplan.
Jag ser detta överallt numera. Överklass som skönt ironiskt, stilmedvetet klär sig som underklass. Bagladymodet. Att ta del av Modesverige är som att vara på en maskerad, där rika medvetna människor flinande tävlar om att se fattigast ut. Jag ser på en vimmelbild från stureplan.se hur en modearbetare går ut på stan och festar i en ”Taxi Stockholm”-skinnjacka. Det finns en överlägsen ironi i det där, inte sant: ”Titta vad galet det här blev. Här går jag runt i en jacka som signalerar SKITJOBB.”
Det irriterar mig. Men inte bara det – det mesta irriterar mig med modeindustrin. Alla människor som tror sig ha stil ser ner på andra människor. Särskilt männen. Män som tar mode på allvar, vad är det för människor? Köp ni dyra kläder. Se ut som romer eller taxichaufförer. Sminka er. Gör vad ni vill, men tala för helvete inte högt om det.