Någonstans på sovrummet i vår lada finns en syrsa som visslar försiktigt för att sedan tystna. Jag känner snart att jag måste söka upp syrsan och döda den. Och det gör jag också. Jag finner den på golvet vid skötbordet och släpper ner DVD-filmen Bourne Identity över den och det krasar läskigt och det enda som går att urskilja när jag sedan lyfter upp filmen är dess tentakler. Resten är klet. Jag klarar inte av syrsor. De gör mig så dystra för de påminner om ålderdomen. Visste ni att äldre människor inte kan uppfatta ljudet av syrsor? Pappa kunde inte göra det så länge jag kan minnas. Han tyckte att det var en festlig sak, vi satt i kvällningen på torpet hela familjen och syrsorna började spela och hela familjen förundrades men pappa hörde ingenting. Jag fann det alltid så dystert, som om pappas organ redan börjat avveckla sig själva, som om de försiktigt förberedde sig på döden.

Jag skyfflar bort klet av syrsa med en tidning och kastar i kaminen. Jag tittar till Charlie. Hon kämpade länge mot sömnen, men har äntligen givit upp. Jag och Amanda går ut tillsammans och dricker ett glas vin på uteplatsen. Det är gnistrande stjärnklart och vi tittar snabbt upp och sedan ner och är fullständigt överens om att vi hatar rymden. Det är vårt exakta ordval, vi hatar den och all ofattbarhet den rymmer. Att titta upp mot rymden längre än en minut skulle förmodligen göra mig sinnessjuk. Jag vill inte se den över huvud taget. Vi är båda överens om att vi någon dag måste ta tag i det här med rymden, men inte idag. Vi dricker ett glas vin, håller om varandra i mörkret och så går vi in för att lägga oss i sängen och värma Charlie Schulman från var sin sida.